Conteurs.
Raconteurs.
Lire des histoires, s’identifier, se raconter son histoire.
Se mentir.
Et mentir.
Et voler.
Être libre. Échapper à la réalité. A sa réalité.
Être libre. Et brûler.
Juste aimer, sans fard, sans regret, sans attache et sans jeu. Sans enjeu.
Même si ce n’est pas vrai, même si ce n’est qu’imaginé, ce ne peut être qu’illusion, d’aimer sans condition.
Jamais n’aimer en telle profondeur
Aussi désincarnée que le désir charnel
D’aussi loin que la mort, en vivant l’absolu.
La plaie encore ouverte, infectée, pleine de ce pus que l’erreur y a mise.
Béance du mensonge
Écouter l’irréel, juste l’immatériel, ce que seuls perçoivent les élus violets. Et poursuivre l’histoire hors des sentiers battus, seule compte la lumière, seul compte le chemin.
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A vous les crayons...