Couronnes roses

Pour l'instant, rien ne souffle
Pour l'instant, rien ne bouge
Et comme en chaque temprane maudite, il faut pourtant qu'il crève, ce maudit noir dessus.

J'ai peine à trouver le canal à mes peines, ce tout petit tuyau si ténu et si incertain qui se déchire en arrivant au bout,
Les bordures livides de mes chairs opales, plus dénaturées qu'un cancer, écrasent mon savoir, éclipsent ma tension de vivre, et je suis vide, et vide, et vide chaque fois
Vide de haine contre le vent implacable du temps qui file sa toile vaine
Vide et en prison, vide et en colère, vide à me taire

Vide à demander pardon

Vieilleries

J'appuie ma figure sur mon passé. Je clos les portes et les volets, ne laisse s'infiltrer qu'un pauvre rai de soleil, comme si canicule il y avait.

Je ferme, et je grelotte seule, instantanée louange à mes frayeurs indicibles.

Et pourtant je sais, la chaleur et l'envie, mais les courroies sont usées et mon frisson s'épuise.



Il s'est consumé, un jour, au bord du jardin vieux, sur cette chaise grise, alors que je flambais. Il s'est consumé comme un pieu dans le feu de mon cœur.

Printemps poète

Archibaldique secret,
Onctueuse frénésie des tensions,
Courage extatique d'aimer



Tu es revenu
Dans ma prison
Effrayer les manteaux
Qui protègent de la vérité glacée

Tu es reparti,
Masque remis
La chape retombe
Et me dorlote à moitié

Tu t'es retourné
Insolent, pénétrant,
Juste, encore, toujours juste
Et je pâlis devant ce glaive

Grandir, polir, casser,
Cet ongle-là est mon avenir
Et de signe en signe
Je redeviens la rime de moi-même.